Caracoles en(tre) mis piernas.

(Es el) Típico.

2012-06-04T00:40:00.003+02:00

Es un romántico suicida,

que huele a victoria

y respira orgullo,

es el que me falta a una distancia corta,

y le sobran tantas primaveras

como a mí estrógenos.

Se pierde entre el punto crítico

de mis palabras a mis bragas,

y son de los que mueren por falta de amor,

como los mutilados de largas esperas
por una falda larga

y una lengua corta.

Es aquel que no se pierde la película,

pero me deja en mitad de una.

Mantiene la calma

y se larga,

para que los dramas

no se lo coma.

Es el típico,

es la misma historia

de siempre.

Acabáramos con la primavera.

2012-05-29T22:36:00.002+02:00

Las ganas no tienen ganas de esperar, aunque este te eche de menos venga vestida con lengua.

Caerán los miércoles y los números pares.

2012-05-24T00:00:00.002+02:00

Dejarás de enamorarte de hombres por lugares, dejarás que te canten Frank Sinatra mientras en tu cabeza resonará King Cole, y sonreirás, serás la pequeña sonrisa de Mona Lisa mientras que te leerás escrita en libros de Leonardo, aquel chico joven que te cogía de la mano.

Qué harás con tu vida, pequeña, de esta pequeña vida.

Hay domingos que están para pensar en ti.

2012-05-21T00:00:00.002+02:00

Hay camas que están hechas para (des)hacerse. La tuya es una de ellas.

Delicate.

2012-05-17T14:38:00.000+02:00

Me encanta los números impares y escribir un diecisiete sin saber por qué, que si es impar, que si Febrero está perdida en ese número, que no tengo razones pero que con razones soy como vivo. Soy así. Un libro abierto porque no me importa nada que lo importante que sigue en mi vida. Me atrae todo lo que no soy yo, cualquier situación, pero he dejado los tramas de lado, y más cuando se trata de un drama. Adoro la soledad, pero no estar sola, porque sé que moriría por dentro sino tengo a alguien que me coge de la mano en momentos del día, y cuando es de noche, disfruto más con un buen vino mientras la Luna me grita incoherencias. Me encanta la letra 'M' porque todas las palabras que me han hecho feliz empiezan por ésta, y hacen un drama de alegrías en mi camino. Hacen que me ahoguen en la risa. Algunas personas lo han hecho bien, otras en cambio, lo han hecho igual de mal que yo. Los cafés son legendarios para mí, los cigarros, las cervezas. Y vivir en monotonía es un placer que envidio a los que la conocen. Los sudokus son dulces mientras que el crucigrama se lo dejo a los listos, pero un buen libro lleno de palabras filosóficas siempre se guarda en mi bolsillo izquierdo, que aunque sea diestra, tengo cierta admiración a los zurdos. Yo no sé quién me acompaña en el camino, nunca lo he sabido. Sé que existe un Norte, que he vivido en el Sur, pero que siempre me he quedado en un punto flaco entre el no saber qué pasará, y así con todo. Así que, en un momento me he desplazado al calendario y me he dicho: 'el tiempo pasa igual de despacio de cuando tenía siete años'. Pero no me ha importado - últimamente me importa bien poco la vida - porque hoy es diecisiete, y me encantan los números impares.

http://www.youtube.com/watch?v=3ynqi0Rb8NM&feature=fvst

Te pensé de vuelta.

2012-05-12T15:08:00.003+02:00

Sólo Beethoven sabe de lo que pienso: «Der schwer gefasste Entschluss»: «Una decisión de peso.» (...) "La grandeza del hombre consiste en que carga con su destino como Atlas cargaba con la esfera celeste a sus espaldas. El héroe de Beethoven es un levantador de pesos metafísicos."

Pensé que ojalá: 'Ojalá estuvieses aquí. Te llevaría a una Isla. No me preguntes, es un secreto.' Y volverías a enamorarte de mí.

Al Sur de Granada.

2012-05-06T13:06:00.000+02:00

Caravanas sin maletas, mirando un nuevo mundo mientras nos robaban cafés y cigarrillos por las mañanas, y nos quedábamos quietos porque quietos era la manera de disfrutar. Arriba en lo alto del árbol, leyendo, mirando, paseando, pintando, un roto pa' un descosio' y bailando en la mente de otros. Aún recuerdo como conocimos a María y sus manías, y de como Mía venía cada tarde a contarnos algo nuevo para ella. Las mañanas, aquellas mañanas en las que no teníamos hora pero si el Sol, porque así es como calculábamos el día y la noche, la luna. Por si no te acuerdas, después de un día horroroso nos tumbamos en el camino y miramos las constelaciones en silencio. Aunque entre tú y yo, nunca hubo un silencio en nuestras risas. Aquellas risas que venía después de una discusión. Porque no sé qué hicimos mal, pero lo hicimos, y lo he olvidado. Recuerdo que por un nombre fallido conocimos a Thomás, y cada día tenía un nombre nuevo, cada mañana reconstruíamos su casa porque su gusto no era de lo más exquisito, y que cambiábamos limones y naranjas por leche y tabaco. Aún no olvido aquel día que te fuiste a Granada y me quedé en lo alto, mirando el lugar y leyendo a Bertolt brecht mientras se me cruzó por el camino Nick, aquel hombre tan peculiar y feliz. No olvido el tercer día con Grit paseando Las Alpujarras y llegué a nuestra pequeña Casa del Sol descalza y lanzándome hacía ti dándote besos en toda la cara de lo feliz que me encontraba. Claro que todo lo arruinaba aquel parásito. Que si un poco de poción y listo, amuletos de mentira. No olvidaré las ganas de dormir bajo un techo y una cama, e irnos corriendo por el miedo de aquellas esquinas negras. Ni que ahí al lado, vivía el hombre que todo lo tenía, y podíamos oler a Tierra y mojado, a cascada. Ni pasearme de arriba bajo mientras me lanzaba al pozo y me mirabas desde lejos. Hasta que un día, no sé cómo ni con qué pretexto, te lanzaste conmigo. Estábamos solos. No había nadie. Y llegábamos a casa con los vascos, y al día siguiente teníamos pasta para comer, que fue lavada por aquel río y acompañada con avispas. Y allí abajo, en la playa, conseguimos llegar. Nos costó el día entero, y unas bromas a parte, pero conseguimos lanzarnos y dormir bajo la luna llena que nos alumbraba en aquella barca que robamos. Los días parecían sonreírnos. Y también destruirnos. No he olvidado nada, y me callo todo, porque esto no es ni la mínima parte de lo que hemos conseguido juntos. Vivido. Todos esos sueños están en aquel cuaderno rojo, y todos estos recuerdos están dentro de ti y de mí. Sólo tú-yo sabemos de lo que hablo.

Así comenzamos tú y yo, en una novela que nunca acabé porque nunca empecé. Pero así fue como tú y yo soñábamos, con el Sur mirando hacía delante.

Tuya siempre.

Utopía.

2012-05-01T23:57:00.000+02:00

Veintitrés minutos, y el tiempo seguirá siendo tiempo. Me da absolutamente igual, porque aún falta tiempo y habrá desaparecido todo lo demás, todo esto que nos separa como nos une. No importará si llevo el pijama puesto o las bragas, quién me dice a mí que serás tú que después de veinte minutos me las arrancarás, despacio, sin tiempo. Con gula, con descaro, con timidez, con arrogancia, con inteligencia.
A diez minutos de que Mayo siga siendo Mayo, y una eternidad para encontrarnos. Es la distancia que hay entre mis ojos a tus labios, de tus labios a mis maneras, de mis maneras a la búsqueda utópica que separa mis bragas de tus ganas. Si no fuese por éstos siete minutos, diría que la vida es otra cosa, pero no son siete minutos lo que nos separa, y ni si quiera me atrevo a decir que nos une. ¡Utopía, qué nos une! No serán éstos cinco minutos de tiempo, porque nos sobra, el tiempo es exactamente lo que nos sobra, como la ropa, y los sentimientos que se irán contigo, en estos tres minutos.

Elephant.

El problema de la masturbación es el amor.

2012-04-29T18:17:00.001+02:00

Vomitas orgasmos
por la boca

Y

Se te sale el corazón
por la vagina.

El problema de la masturbación es que (no) hay amor,

Se te rompe el esqueleto,
y los esquemas.

El problema del amor es la masturbación.

Pd: Hay que dejar de vomitar sentimientos
si queremos llegar a un buen orgasmo.

Ven a que te quite el sueño de los ojos, como unos soñadores, y hacer del caos un arte.

2012-04-28T01:07:00.001+02:00

Que cínica es la vida cuando de ti se trata, por ejemplo. Puedo llamarte Sabina, si me da la gana, como por ejemplo rodillas, caderas, por ejemplo mejillas, ombligo, por ejemplo que me desesperas, por ejemplo que sueño contigo. Puedo joderte el corazón a tantos latidos por minuto, y decirte que la noche es mágica también ¿no? Y trágica. Puedes cogerme de la mano y susurrarme con miradas que quieres romperme a pollazos la vida, y si te apetece, los ameneceres en la orilla. Pero no me pidas que te espere porque siempre que espero estoy persiguiendo. O simplemente puedo dejar que la vida me rompa a pollazos los latidos.

Pero da la casualidad que todos mentimos bien los viernes por la noche, y no hay quién le eche cojones a éstas noches.

Si le gusta estar triste, dejad de leer, porque a mí nadie me va a joder.

2012-04-20T13:59:00.001+02:00

Nos adentramos en un sinfín de cosquillas que hace que nos llore las emociones, un conjunto de éstas, y florece la primavera, como yo.
Nací siendo primavera, y seguiré siendo primavera, y no le busques la lógica a éstas palabras. Aporta más una sonrisa que sacar algo en lógico. Que tal vez ya no quede nadie por quién morir, pero eso no hará que aún no quede vida por la que matar.

Pero si a ustedes les gusta estar triste, entonces dejad de quererme, porque a mí nadie me va a hacer el amor mal hecho.

‘y si no me queda nadie por quién morir,
me queda la vida.’

Respirar, dar otra calada, inhalar, sacar lo malo y a seguir.

2012-04-19T01:15:00.004+02:00

Así que es esto ¿no? Las consecuencias de echarle latidos al asunto, y que te rompan con cojones. Así que así es como te sientes ¿no? Cuando te rompen el corazón a pollazos.

- Tiempo, eso es todo lo que puedo decirte, te sanarás antes de que te des cuenta.
- Recuerdo esa conversación perfectamente. Te tenía calada con esa frase. Me sé el protocolo, me lo conozco a la perfección.
- Sí, sé que somos de costumbre.
- Nos gusta. ¿Por qué crees que dejo que me rompan el corazón?

18/04/2011.

2012-04-18T00:03:00.003+02:00

A día de hoy eres lo mejor que tengo, diría que estoy enamorada de tu personalidad, de tu forma de ser, de tu familia y de la vida que llevas. Podría decir que a pesar de todo, sé que tú estás enamorado de mí de esa forma tan peculiar que sueles demostrar con desdén y del que tanto odio muchas veces, y que no tenemos otra forma que demostrarlo con nuestras lunas llenas que ahora se ve desde mi ventana, esa ventana que pasamos hace un mes atrás y que a ambos nos parece tan bonita como esto que tenemos juntos. Pero escúchame bien, porque no voy a decírtelo dos veces. Quiero irme contigo, quiero fugarme contigo porque eres la única persona que me hace sentirme yo misma, sin complejos, desnudándome en cualquier parte de Madrid sin avergonzarme de mí. Te quiero porque contigo siento que puedo comerme el mundo entero sin importarme todo lo demás, y porque haces de mi vida un drama de alegrías que nadie más se puede permitir. Pero no consiento de ninguna manera que te sientas solo y que hagas sentir solas a las demás personas. Es algo que no voy a aceptar, porque ya no tenemos quince años y sé que ahora nos tenemos más que nunca. A parte de todo esto, permíteme llamarte egoísta, porque todos nos sentimos solos alguna vez, incluso en una llamada telefónica.

Hipopótamos.

2012-04-16T22:10:00.010+02:00

Eres tan pragmático, cínico y platónico,

Que no dejas que exista abulia en tu vida

De lo abúlico que llegas a ser,

Lleno de itifálico de forma tóxica y poco doméstico.

Tienes pánico de lo lunático, ¡que poco hipocrático!

Ni si quiera me miras de forma acróstica,

Como si lo tuyo fuese lo bucólico.

Yo sólo pido algo lacónico,

Breve, conciso,

¡Un poco de épica!

Creo que bajo su apariencia de hombre cínico, es usted un sentimental.

Viajarte es un problema.

2012-04-14T14:43:00.000+02:00

El problema es viajar en tren,

nunca sucede como que a veces,

sucede.

Abril.

2012-04-12T22:42:00.004+02:00

HERE COMES THE SUN.

☼

Miss. Carrusel

2012-03-26T02:07:00.000+02:00

Hoy me has mirado desde la ventana, escondiéndote detrás de los edificios, perdiéndote entre el ruido de la ciudad, haciéndote notar poco, pero tú ya lo sabes, sonríes y te largas otro año más.
Que poco hablo contigo,
y cuántas veces te menciono a lo largo de los meses.
Que sí, que tenemos que hacer el amor, y revolucionarnos por ésta, pero que poco intuitiva estás siendo, joder. Sobre todo en ese Abril, como una canción de Nacho Vegas, Miss. Carrusel, así eres, tan nefasta y guapa a la vez, Primavera.

Que sí, que tenemos que hacer la primavera y revolucionarnos por ésta.

Le déserteur.

2012-03-20T00:35:00.005+01:00

Sé lo que vas a decirme, que me calle, que no te dejo hablar, que hemos cambiado, que después de aquel verano no nos despedimos adecuadamente, con un portazo y un dolor en el corazón nos bastó. Porque sé que se nos han muerto algo dentro, pero sé lo que vas a decirme, y prefiero que te calles, que dejes de hablar, que no cambies, que después de aquel verano nos hemos abierto los ojos, con una mirada intensa y lo que nos sobraba de corazón.

Hasta la vista, Capitán.

Rompeolas de soledades.

2012-03-15T23:10:00.000+01:00

Por verme amanecer, construiré un barco, desde el mediterráneo hasta la orilla, y de allí, confesarte lo que tú ya sabes. Coger libros y esconderme detrás, apartar mi mirada en momentos de espiral, y caer, en redondo, en el punto flaco de la pupila. Y dejo de ser amante de, drogados de, por la necesidad de, las ganas de, desesperación de desaparecer.
Por verte amanecer como cada mañana, muerta de maravilla, soledad.

La insoportable levedad del ser.

2012-03-10T14:06:00.002+01:00

Todo se dibuja en mi nuca,
convertidas en metáforas infinitas,
y me enamoro entre línea

y

l í n e a,

de dos personajes cuya existencia sólo está en mi memoria.

Foto: Sara García.

Praha está llena de bohemia.

2012-03-06T23:21:00.006+01:00

Ábreme la puerta,
que te sé decir lo que es el amor.

Pero si no,
me sumerjo entre el olvido y la risa,
la pólvora,
lo ¡boom!
y me concentro en una cuerda fina que separa la broma y la vida.

No sé a quién gritas,
ni por dónde paseas la pena,
como que tal vez sé jugarme las brahas,
y la vida por bohemia.

Pero si me abres la puerta,
te sabría decir que sé lo que es el amor:
todo lo que conlleva hasta el punto de mirar por la ventana mientras lavo los platos y susurro con total naturalidad a mi cónyuge: Mira, esas dos palomas están follando.

Fotografía: Bárbara Traver

Tenemos que hacer la primavera.

2012-02-27T22:44:00.002+01:00

Me has soñado hoy, contabas, la primavera cubriéndome la piel, quitándomela de encima, y tú desnudo mientras que yo me sentaba encima de ti.
“Ese sueño sí que huele a primavera” te susurraba.
“Tenemos que hacer la primavera.
Una revolución de ella.
Para no oxidarnos.
Para recordar a que hueles.”
Y a cambio te daba ganas, ganas de mí.
Me has revolucionado con tanto erotismo,
y no menospreciemos las erecciones, que es lo que más he sacado en conclusión en el día de hoy. Eso, y que los sudokus son dulces.

Pd: Acompáñame en un café, que tenemos una cita la primavera, tú y yo.

El implacable febrero.

2012-02-25T11:51:00.002+01:00

Felicidades,
que no por tus 19,
pero que también.
Sino por seguir en lo alto de la cumbre,
allí arriba que todo lo ves
y todo se ilumina con esa sonrisa de macabra,
pero que yo sé que en el fondo tienes un corazón tan grande como todas aquellas ciudades aún por querer visitar.
Siempre llega ese momento en que somos inseparables,
implacables,
como febrero, como lo llegas a ser tú.
Felicidades, que no por tus 19,
pero que también.
Sino por llegar a ser una gran estrella de Rock.

Pd: Te rockytal.

Yo no quiero ser una chica Moody.

2012-02-21T12:19:00.000+01:00

Hank, yo sí que soy como papel matamoscas para los emocionalmente desequilibrados.

Domingo de horror, que gran humor.

2012-02-19T20:36:00.002+01:00

Los domingos son rutas de carreteras, lo recuerdo porque un día quisiste que fuese tu domingo. Y se pasean por mi cabeza como si todos los días fuesen carnavales, que años atrás fuimos los días más felices de nuestra vida.

Todo es tan bonito que parece carnavales.