Caracoles en(tre) mis piernas.

Mi chico tiene nombre.

2012-02-09T22:33:00.002+01:00

Se trata de que amas sin darte cuenta,
de lo raro que es al sentir el tiempo que te paseas por sus curvas,
sin flechazos, ni heridas.
No hubo iniciativas, ni destinos,
sucedió.

No sé en qué momento naciste, ni cómo hiciste que llegase hasta ti.
Me has creado historia,
y nos vamos a la cama creyendo que Einstein nos creó,
cantando canciones de Frank Sinatra (como si nos hubiésemos enamorado),
visitando ventanas por las que volar
mientras apagan luces y nos cierran los metros.

Creaste acción, fotografías, historias por las que navegar en días de tristeza y alegría.
Diste un vuelco a mi órgano semipreferido, sintiendo que si no me queda nada, existes tú, vida.
Me haces amor inventando nuevas leyes de rotación,
rompiendo la ley del movimiento,
quedándonos en cualquier rincón cantando mientras se nos hace amanecer en la rutina.

Eres café de mañanas, y dolor en áticos.
Así es como le pones espíritu a mis venas, que recorre mar por cada una de ellas.
Así es como mi chico tiene nombre,
se llama mediterráneo, y es lo que tiene.

Te quiebro.

2012-02-05T02:40:00.006+01:00

Te rompí la retina desde el primer combate a peso pluma,
y te quebré la piel,
los huesos,
los órganos en el primer intento de cogida de mano.

Nunca supe abrir la boca,
y ahora que siento el alma,
te quiebro en cada intento.
O viceversa,
porque a ti nunca se te dio mal romperme en pedazos
y hacerme pluma al andar.

Madrugadas de realidad.

2012-02-01T22:37:00.003+01:00

Así muere el amor: "Si tú no me quieres tampoco te quiero yo a ti."

(Tengo el plan de sobrevivir)

Cementerios de domingo.

2012-01-29T23:00:00.003+01:00

Te miro en el Mar,
y me olvido de los peros, que se baten a duelo conmigo.

Te miro en el Mar,
y siento que estás conociéndome, haciendo pasos de gigante al andar.

Te miro en el Mar,
y atraco un barco directos a alcanzar los sueños.

Te miro en el Mar,
a pleno pulmón aspirando viento, respirando.

Te miro en el Mar,
a punto de alcanzar el amanecer por una deuda.

Te miro en el Mar,
a pasar días largos y perder la cuenta de cuánto hace que te marchaste
de mi cocina a la puerta del portal.

Te miro, Mar,
de lejos, acabáramos con los dos juntos.

Segundo asalto.

2012-01-20T05:08:00.013+01:00

Escúchame,
hasta
en una pelea
de
boxeo
los
golpes
fueron
caricias.

"Flores para los muertos
y tranquilas sonrisas de opio para los vivos."

Yo es que no sé si quiero enamorarme.

2012-01-19T01:20:00.006+01:00

Cualquiera entiende de amor,
pero pocos se hacen viejos con ésta.

Abro paréntesis, sonrisa, cierro paréntesis.

2012-01-08T19:14:00.002+01:00

Tengo a Saturno bajo la falda. Adelanta la primavera y desordenamos los planetas,
la vida entera.

Mariposas de Vietnam.

2012-01-05T21:30:00.005+01:00

Resulta que a veces creces y te acuerdas de las tristes palabras que tu padre te mencionó en los momentos más difíciles, y que con el tiempo acaba resultando que lo malo lo abandonas en una caja de flores que huelen a Jazmín y no a otra cosa, porque éste es lo que siempre olía el jardín de nuestra bella casa del campo, allí donde si te apetecía, podías pasearte por las calles de Madrid.
Recuerdo que los veranos se paseaban como mariquitas por la espalda, deprisa y corriendo, y nos sentábamos en los días de sol a recordar viejas canciones de los Beatles y encontrar formas de conejos y bañeras en lo alto del cielo, que más abajo se encontraba nuestra torre, y allá a lo lejos, una casa de brujas del cual pareció ser todo mentira.
Pero llegó el invierno, y siempre hace frío, y te apetece recorrerte las noches mirando a la Luna creyendo que lo bello es vivir. Aquellos inviernos los pasé enamorada,
y al siguiente, y al otro también.
Me pasé media vida caminando por espaldas, recordando qué beso recordar.
Como, por ejemplo, el del café, que sin querer nos chocamos y el tiempo se paró para saborear aquel beso que se esfumó en una taza de té blanco. O la de aquella noche, que yo no sé cómo, acabé más de cinco minutos agarrándole para no soltarte.
Da la casualidad que recuerdas los besos más simples que se han paseado por tu vida, y tú que creíste que las horas eran como los caracoles.
Al final resulta que a veces creces y pasa el tiempo y con nosotros los años.

Recuerdo coleccionar cajas,
y cartas,
es algo que no olvido,
como las sonrisas o las palabras que empiezan por M.
Ni tampoco de tu nombre,
aunque eso ya es otra historia de otro invierno del que no puedo hablar, es secreto.

La vida rizada en mis lunares.

2012-01-05T02:32:00.001+01:00

Tienes esa forma de andar con las yemas de tus dedos cada poro de mi piel,
y lo cierto es que me gusta la tierra que pisas,
esa forma tan loca de rizar mis lunares,
mis caracoles,
mi vida,
a mí.

Te recordaré sólo si me prometes quererme mañana.

93. Pero el amor, esa palabra... (Parte II).

2011-12-28T21:19:00.002+01:00

En la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos. Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (como te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no sostiene de un solo lado, jamás Wrigth ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación del amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero.

(Rayuela)

Siameses en la C/ Particular, 1º Izquierda.

2011-12-27T02:28:00.003+01:00

Quiero escribirte
antes de que el tiempo me coma el espacio entre costilla y costilla.
Y resolver los problemas
con tu sonrisa, tus pecas, tus lunares
que son naves espaciales.
Y cuesta tiempo, ese en el que dejaré de tener espacio.
En cambio, cogeré fuerza
para que
quede entrelazada tu mano con la mía.
Esto nos pasa por tener esa manera de ver el mundo tan loco.
Nos faltan pactos de sueños húmedos,
de besos,
de esos que crean formas
y todo parece más alto.
Recárgame de diciembre, febrero, de días naturales en una cama sin nombre.
Dame el motivo de la risa
para quedarme,
y cállame con la mente en blanco,
que para lo demás
voy a dejarte para la improvisación.

Foto: Bárbara Traver.

6. Pero el amor, esa palabra... (Parte I).

2011-12-22T23:29:00.003+01:00

Y sin embargo se habían encontrado en pleno laberinto de calles, casi siempre acababan por encontrarse y se reían como locos, seguros de un poder que los enriquecía.
Así andaban, Punch and Judy, atrayéndose y rechazándose como hace falta si no se quiere que el amor termine en cromo o en romanza sin palabras. Pero el amor, esa palabra...

(Rayuela)

5.

2011-12-12T00:59:00.003+01:00

Se daba entonces como una bestia frenética, los ojos perdidos y las manos torcidas hacia adentro, mítica y atroz como una estatua rodando por una montaña, arrancando el tiempo con las uñas, entre hipos y un ronquido quejumbroso que duraba interminablemente. (...) la exasperó con piel y pelo y baba y quejas, la vació hasta lo último de su fuerza magnífica, la tiró contra una almohada y una sábana y la sintió llorar de felicidad contra su cata que un nuevo cigarrillo devolvía a la noche del cuarto y de hotel. (...) cada postura amorosa y cada amanecer en un café de los mercados: circo feroz, operación sutil y balance lúcido. (...) entonces la única posibilidad de encuentro estaba en que la matara en el amor donde ella podía conseguir encontrarse con él, en el cielo de los cuartos de hotel se enfrentaban iguales y desnudos y allí podía consumarse la resurrección del fénix después que él la hubiera estrangulado deliciosamente, dejándole caer un hilo de baba en la boca abierta, mirándola extático como si empezara a reconocerla, a hacerla de verdad suya, a traerla de su lado.

(Rayuela)

3.

2011-12-09T23:27:00.005+01:00

Feliz de ella que podía creer sin ver, que formaba cuerpo con la duración, el continuo de la vida. Feliz de ella que estaba dentro de la pieza, que tenía derecho de ciudad en todo lo que tocaba y convivía, pez río abajo, hoja en el árbol, nube en el cielo, imagen en el poema. Pez, hoja, nube, imagen: exactamente eso.

(Rayuela)

2.

2011-12-07T02:16:00.007+01:00

Tiempo.

(Del lat. tempus).

1. m. Duración de las cosas sujetas a mudanza.

2. m. Magnitud física que permite ordenar la secuencia de los sucesos, estableciendo un pasado, un presente y un futuro. Su unidad en el Sistema Internacional es el segundo.

3. m. Parte de esta secuencia.

4. m. Época durante la cual vive alguien o sucede algo.

Ejemplo:

No estábamos enamorando, hacíamos el amor con virtuosismo desapegado y crítico, pero después caíamos en silencios terribles y la espuma de los vasos de cerveza se iba poniendo como estopa, se entibiaba y contraía mientras nos mirábamos y sentíamos que eso era el tiempo.

(Rayuela)

2.

2011-12-01T03:14:00.002+01:00

Llega un momento en qué no sabes cuándo acaba Octubre y dónde empieza Diciembre, y te has comido Noviembre lleno de sensaciones. No sabes hasta qué punto te encuentras (como si tuviésemos alguno) y te inventas trenzas por las que subir y saltar y llenos de pena están. Entonces pasas a un estado a otro, y sin conocer, saltas al vacío. Y borrachos de vida seguimos.
Acuérdate de mí,
de las miradas en los autobuses,
de cómo empecé a leerme Rayuela ¡Oh, Maga! Hasta qué punto has creado magia.
Cuántas veces me habré sentido Oliveira, ¡Cuánta gente habrá gritado su nombre! Recorriendo los dedos por su pelo mientras que sus muslos se estremecían. Y entonces me olvido, no sin antes acordarme del río Bernesga. Aquel día, mirando al frente, te maldecía.
Pero a éstas alturas, dejo de ser Oliveira.
Me pregunto si algún día me verás como… ¡Oh, Maga!

Demasiado tarde, siempre, porque aunque hiciéramos tantas veces el amor la felicidad tenía que ser otra cosa, algo quizá más triste que esta paz y este placer, un aire como de unicornio o isla, una caída interminable en la inmovilidad.

(Rayuela)

1.

2011-11-29T02:05:00.004+01:00

Sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas.
(...)
Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos. Oh, Maga. (...) (y nuestro encuentro era eso, y tantas cosas oscuras como el fósforo) caer de continuo en las excepciones (...) le encantaba los líos inverosímiles en que andaba metida siempre por causa del fracaso de las leyes en su vida.

(Rayuela).

74.

2011-11-27T11:56:00.004+01:00

Cuántas veces me pregunto si esto no es más que escritura, en un tiempo en que corremos al engaño entre ecuaciones infalibles y máquinas de conformismo.

(...)

Nuestra verdad posible tiene que ser invención, es decir escritura, literatura,pintura, escultura, agricultura, piscicultura, todas las turas de este mundo. Los valores, turas, la santidad, una tura, la sociedad, una tura, el amor, pura tura, la belleza, tura de turas.

(Rayuela)

2011-11-22T16:28:00.001+01:00

Mira, chaval... No vas a tener vida hasta que dejes de lloriquear, esa es la puta verdad. Las cosas no vienen así, por la cara. Yo no puedo tirarme en mi cama a esperar a que las oportunidades vengan a mí. A la vida hay que enseñarle los dientes, porque eso es la vida al fin y al cabo, la ley del más fuerte y si te rindes y te echas a llorar, estás jodido.

Voy a a(r)marte un drama inmenso.

2011-11-15T06:08:00.003+01:00

Empezamos a escribir poesía en los sitios borrachos,

y su sonrisa no sabía tan mal,

sólo que mi mirada se paseaba por las esquinas de su camisa, como si de ahí encontrase un refugio por el que dormir.

Nunca acaban bien las canciones de ascensores cuando su boca miente,

ni los autobuses a las cinco de la mañana para llegar sola a tu cama,

ni si quiera empezar a escribir poesía

cuando lo único que haces es convertirlo en fábula, comiendo perdices, y no sabes qué contarme más porque ni si quiera sabemos escribir de poesía cuando de ambos se trata.

Hemos llegado al retorno de las posibles vidas de Mr. Nobody.

Con los pies fuera de la cama.

2011-11-10T02:18:00.001+01:00

Déjame hacer las paces con la paciencia y tiempo del que tanto hablamos en nuestras mentes, y después llegaré hasta ti con la intención de no hacer mucho ruido, descalza y en puntillas, como si la magia permaneciese entre el pasillo y tu puerta. Quiero que esto quede entre la línea prohibida de la mesilla a tu cama, para que todas las noches me escribas en la almohada, y tentar las ganas, es involuntario, es el gen del fracaso, la locura del no querer enloquecer.
Y antes de que te des cuenta, habrás corrido en dirección contraria en busca de algo con lo que taparte el corazón.

Soñó.

2011-11-08T11:47:00.001+01:00

Se encontraron y le sonrió, más por aquello que le regaló después de tantos años que por su cara bonita, y ella no hizo más que levantarse y entrelazarse con él.

No te he visto más bonito que en París.

No te he visto más bonita, París.

(Quémevasacontartúamí).

Tengo una vida. Y llegaré tarde a ella.

2011-11-02T03:51:00.003+01:00

"Eso es la vida. Está pasando a nuestro alrededor todo el tiempo."

- Tiempo al tiempo.
- Vidas a las vidas.

A los pies de Italia.

2011-10-27T00:16:00.004+02:00

Y qué le vamos a hacer,

si las miradas perpetuas siguen ahí, si Milán Kundera aparece por la noche como una identidad y los besos no llegan a su destino por un mal viaje.

Seguimos vivos, joder. Y yo voy a desgastar cada una de éstas palabras.

Y ojalá nunca dejen de tener sentido.

Vamos a seguir con nuestras conversaciones filosóficas, de poetas, vida, política y drogas.

No vamos a dejar de escribir nunca en los trenes por tener mala letra, ni ponerle mala cara a que te cobren de más.

- Las cervezas para otro día, caballero. El vino para la cama y las poesías para las noches como las de hoy.

Venecia, cruz-ame el alma con tu Mar. Con uno de tus puentes.

Laberintos, cervezas y ombligos.

2011-10-15T23:56:00.006+02:00

Quiero un laberinto lleno de significados,
que empiece por un choque de labios,
que acabe en un entre lazo de piernas,
que se junten nuestros mundos que son dos ombligos raros.

En todo caso, olvídate de este laberinto de palabras. Las cervezas me vuelven tonta.

Novelas.

2011-10-11T01:33:00.004+02:00

"El vértigo es algo diferente del miedo a la caída. El vértigo significa que la profundidad que se abre ante nosotros nos atrae, nos seduce, despierta en nosotros el deseo de caer, del cual nos defendemos espantados."

Sé que no lo sabes,

pero cuando te veo de lejos generas caos por los pasos de cebra,

y nunca podré

decirte sin vértigo alguno

que si me tiro de cabeza a por tus labios, es la seducción de mi imaginación.

Pero siempre leo muchas cosas,

y no sé hasta que punto llega a ser cierto aprenderme de memoria la distancia que hay entre mis ojos a tu boca.

Lo mío es el romanticismo suicida,

y lo tuyo es querer olvidar las tristes mañanas.

Pero déjame que te cuente

que por un momento he querido hacerte poesía,

pero se me olvidó que yo nunca fui poeta,

así que opte por la novela de ficción, de esa que entras sin llamar a la puerta hasta mi cama.

Déjame que te cuente que "luego te llevaré a un cine de madrugada después de naufragar en un apartamento a confirmar nuestra soledad entre aparatos eléctricos".

Me estoy dejando los auxilios para otra novela.

Cincuentaytres días de invierno.

2011-10-06T02:47:00.007+02:00

Octubre, has de saber que te he estado esperando con paciencia, que si no me sonríes no te haré el gesto feo de escupirte.

Sous le ciel de París.

2011-09-22T02:06:00.004+02:00

Sólo somos sustancia de la absurda historia que nunca vamos a tener.
(Nous aurons pour nous l'éternité).

Me quedo con la vida.

2011-09-15T14:45:00.003+02:00

En cuanto a los pies fríos y emociones, me queda la vida.

Fuerte como un huracán en las pupilas, lleno de sensaciones, destruyendo caminos hasta llegar a cualquier entre pierna por el simple hecho de encontrar sonrisas en éstas.

Es volver a los lugares fríos y sentir el calor en una copa de vino blanco, y saber que el grado cero se encuentra en el punto clave, mientras que los demás son la clave.

Y mientras que sus corazones se joden con los de los demás, yo sólo quiero mencionar que soy amante de fuertes emociones,

y si no me queda nadie por quién morir,

me queda la vida.

Satisfacciones.

2011-09-08T01:13:00.005+02:00

La primera mirada por la ventana al despertarte,
el viejo libro vuelto a encontrar,
rostros entusiasmados,
nieve,
el cambio de las estaciones,
el periódico,
el perro,
la dialéctica,
ducharse,
nadar,

música antigua,

zapatos cómodos,

comprender,

música nueva,

escribir,

plantar,

viajar,

cantar,

ser amable.

(Bertolt Brecht)

Bienvenue, monsieur.

2011-09-06T01:15:00.005+02:00

Sé que tienes tantas ganas como yo, y eso hace que se me habrán las piernas como si fuese el corazón.

No existe el destino si no lo haces conmigo.

2011-07-09T16:42:00.005+02:00

En cada línea que obtengo pienso en ti,

y nunca acabo escribiendo sobre la sucesión entre mi ser y el tuyo.
Llego a creer que no encontraría palabras,

que no sirve de nada,

no hay nada por lo que hacer si realmente sé que vas a aparecer por mi puerta en cualquier momento,

pero siempre tengo esa sensación de pensar en cada línea y nunca escribir sobre ti.

Supongo que

con la tripa medio llena,

con las cervezas mañaneras,

con los días paseando por áticos,

y el vino entre mis piernas,

echo de menos que vengas y me cojas de la mano.

Ya es tontería gritarle al mundo cuanto nos queremos, demostrándoles algo que no entienden si no ven en nuestra frente lo que somos. Lo correcto, que no político, lo siento de veras, es besarnos e irnos en dirección contraría.
No te echo del mundo, es que el mundo es un círculo.

Y con nuestra palabra destino grabada en alguna puta parte de nuestro ser,

nos encontraremos con las ganas

y lo necesario,

nuestro ser en forma de labios.

Un poco de guitarra para el camino, caballero.

2011-07-02T19:06:00.003+02:00

Los sueños pasan volando por encima de tu cabeza y llega hasta el punto esperado que se llaman ganas, por ejemplo.
No quiero otra cosa que seguir con la vida.
Eso sí, no me olvidéis.
Que a veces llegamos,

en caballos,

como al Sur,

y nos olvidamos de lo que tenemos.
Y eso

en los Domingos,

duele.

Pero los Domingos me persiguen,
y lo nuestro cae en Miércoles,

Marzo,

y lo desquiciamos.
Pero en cambio sigo escribiendo, y sin embargo no sé de lo qué hablo al público.
Sólo tú llegas a meterte aquí dentro de mis

líneas

en servilletas

cuadernos rojos con nuestro nombre.

Olvídate,

nos vamos a perseguir sueños.

Persígueme,

dejarás de recordar las calles de las que tanto te pierdes

(la cabeza).

Mueve el trasero, primavera.

2011-06-13T04:27:00.002+02:00

Con los demás tengo razones para quedarme, pero con él… con él no tengo razones y me quedo. Me hace feliz, pero de lo contrario es la persona que más daño me ha hecho, le habré hecho yo, y en cambio no dudo en marcharme. No huyo como siempre salgo haciendo.
Creo que son las sin razones
que me hacen sentir
más viva
que
nunca,
y no hay razones para ello.

19.

2011-06-09T17:54:00.003+02:00

"Siente,
y lo siente en los huesos,
que su alma no es del color del alma de los fracasos.
Sus pies,
por las mañanas,
se niegan aún a tocar el suelo del lunes de los muertos."

Ray Loriga.
(6th Juny).

Se trata que tanto he vivido, que quiero vivir otro tanto.

2011-06-08T21:00:00.012+02:00

Él ha sido para mí la flor de la vida que tantos años me ha seguido a escondidas, tirándome cartas al aire, haciendo conmigo un mar de flores, acompañándome en mi último número primo con tartas de limón y helados de dulce. Él ha sido la risa de mi vida, tirándome por precipicios en todos los segundos de nuestra vida. En cuanto a ella, ha sido quien me ha cogido de la mano mientras seguíamos recto, siendo todos los días nuestro años, sabiendo que somos el punto de lo imaginable, somos prácticamente magia, cantando coconut en todas las partes de Madriz, riéndonos en nuestra cara, abrazándonos en toda distancia y regalándome la sonrisa más bonita que he visto desde mis trece años, acompañado de miradas lleno de primaveras.

Pero es que, en cuanto a almasgemelas, no tengo nombre para mencionar cuanto nos ama la primavera, tanto que nos ha juntado en el mejor momento de nuestra vida. Quiero soñar con él, cogerle de la mano, sentir por unas horas que somos tan iguales que tenemos la misma edad en los mismos minutos de ese día en el que decidimos seguir adelante con capuccinos caros y fotografías a color, a lo antiguo. No sé cómo decirle que vivir con él, es vivir un poco más la vida.

Sois la casualidad que Ana siempre quiso tener con Otto.
y Otto con Ana.
Sois capicúas.

Me llaman Blíženci. (desde que sólo hablo de ti).

2011-06-01T06:31:00.006+02:00

No es que hayamos robado el amanecer en Junio, es que Junio nos ha robado el amanecer, y de repente se colapsa el cerebro, el corazón se encoje, y no hay quien entienda de razones. Como esperar los días a que llegue a ser nuestros, robándonos el amor a base de vetetúasaberqué. Nos estamos torturando hasta que llegue ese día en el que nos sonriamos de nuevo, en cualquier plaza que te ha enamorado al instante de perderte, en el Mar, en tu cama introduciéndonos en una película de los años 80.
Qué sé yo, empezaría hablando de mí y acabaría por ti, y del revés también, hasta crear una antología de orgasmos. Pero no, prefiero quedarme callada ésta vez y mirar contigo al infinito.
- Está sonriendo.
- ¿Qué?
- El Mar, que te está sonriendo.
- ¿Cómo sabes tú eso?
- ¿Y quién no?

Playground - Air.

Soy una virgen suicida.

2011-05-30T14:00:00.003+02:00

"Básicamente, tenemos aquí a una soñadora, alguien totalmente fuera de la realidad."

Tengo la mejor forma de perder el tiempo,

tú quédate a mi lado que yo te leo canciones de Sabina.

Pero en la cama.

Únete a mi guerra.

2011-05-04T12:26:00.002+02:00

Entre tú y yo,

Ahora mismo no puedo con el mundo.

Entre tú y yo,

Hazme el favor

De que el mundo no te cambie.

Porque entre tú y yo,

Creo que en mí me ha cambiado

A su gusto.

Y es que entre tú y yo,

Somos exactamente eso:

Solamente tú, y, yo.

Soñé que la vida es una peli de Buñuel...

2011-04-25T10:29:00.005+02:00

"...que nunca acaba bien, que siempre me pone a cien, que no te tengo delante, y eres lo más importante."

Yo quería ser arte en pequeñas formas, como por ejemplo un amor correspondido tal vez encontrado en el centro del mundo, y acercarme hacía él. Por un instante quise vivir en Marte, como en Ray Loriga me describió en Héroes y hasta que no volvió a encontrarme, no supe que él mentía. A mí me habría gustado cambiar el mundo, “quiero cambiar este putísimo mundo, contigo”, salir al tejado a cantar, bailar y dar mis buenos días al mundo. Sentir que no hay héroes, ni villanos. Yo habría querido ir antes a cogerle de la mano, hacerle ver que estábamos en el mismo punto y sentir su sonrisa detrás de mi oreja.
Mira, yo quería ser el abecedario de su boca, de la A a la Z, e inventarme excusas absurdas para no perder el tiempo. ¡Quería comerme el mundo con él! Empezando por la primavera y acabando por ésta. Pero es que, joder, ¿cómo iba a ser sano acercarme a menos de cinco metros de él si me da taquicardia a tantos kilómetros? Porque lo que yo quería ser es aquella que te hiciese no entender de razones para robarte el corazón, los amaneceres, los besos, tus instantes y tal vez así nos quedaríamos en aquella magia imaginativa sin definición del tiempo, ni de la estación que estamos viviendo. Y en cambio, decidí ser chica Almodóvar, “un poco lista, un poquitín boba, pasar de todo y no pasar de moda. Y no parar de viajar del invierno al verano, de Madrid a New York, del abrazo al olvido, dejarte entre tinieblas escuchando un ruido de tacones lejanos, tener en cada puerto un amante distinto. Yo quiero ser una chica Almodóvar que a su chico le suplique: "¡átame!", no dar el alma sino a quien me la roba, desayunar en tiffany's con él. Y no permitir que me coman el coco esas chungas movidas de croatas y serbios, ir por la vida al borde de un ataque de nervios con faldas y a lo loco.”

Antología de dramas destructivos.

2011-04-16T21:20:00.005+02:00

Que hoy por primera vez llegué el apocalipsis al mundo, y nos dejen un poco en paz. Más de lo que llegamos a estar solos. Mucho más.
Tanto
dramatismo
me
dan
ganas
de
vomitar
rinocerontes.

El morbo de lo nuestro II.

2011-04-12T10:34:00.003+02:00

Habría guardado ese momento como si fuese la última golondrina que me habría sobrepasado el pecho, porque de verdad que todo estaba lleno de plumas con nombres de felicidad.

Kamenné źerhovice.

2011-04-06T21:48:00.004+02:00

Yo lo siento,
pero he empezado Abril en Praha
y sin ti.

Hacer del caos un arte.

2011-03-28T11:20:00.003+02:00

Me grabé esa ciudad tanto como tu sonrisa al verme. La saboreé – ambas cosas –, como si nunca fuese a volver por allí. Como si me robasen el alma. Exacto, sus encantos me robaban el corazón por cada rincón, supongo que quería quedarse allí toda su vida, o eso es lo que yo querría. El caso es que lo recuerdo, cada parte, de cada paseo, de ti bajo los puentes y de mí lamiendo cada pared en los días que no pasabas a verme. Lo sé, lo sé, aquello no era ninguna historia de amor, no se parecía en absoluto a lo que nuestra imaginación nos mantenía vivos. Pero lo hiciste. No, qué va, lo de bajar tus labios y que me callen no. A ti nunca se te pasó por la boca callarme, te gustaba demasiado todas aquellas cosas que te decía. Sí, aún te echo de menos – pero no te lo digo –, el problema es que me robaste toda sonrisa, parte de mi imaginación y me regalabas confusión, el problema dentro de la duda, ya lo sabes, no habríamos sacado aquí ni un notable en Matemáticas, porque lo que se decía manualidades, a Oxford directamente. Mastiqué cada lugar en el que me sentaba de esa ciudad, cada bar, cada señal que se paseaba por allí, sabía a algo así como amor con hache. Y ahora, en la lejanía, como éstos 731 días por separado, vuelvo sin cogerte de la mano a escondidas. Para, ya no hay caos y bastante arte.

Granada.

Borrachos de vida.

2011-03-20T23:16:00.002+01:00

Me da a mí que he traído la primavera antes de tiempo, y no tengo miedo de meterme en problemas por esto. No estabas en mi lista hasta pasadas unas horas que tu mirada, y casualmente la mía, se cruzaron, como si fuésemos a quemar Valencia con nosotros. No es del todo seguro que quieras desordenar mi cama en primavera, ni que te quedes en invierno, pero ahora mismo haría contigo huracanes de viento. Vivos. Borrachos.

Yo también tengo cuadernos verdes en los que nombrarte de vez en cuando. Casualmente, eres primavera.

El morbo de lo nuestro.

2011-03-14T00:54:00.004+01:00

Ha sido hechicero, menguante, cojonudo, alucinante. Sus pensamientos se repartían por azoteas, la mía, y salían como si nos hubiésemos fumado marihuana, pensamiento detrás de pensamiento, vida detrás de otra, de la mía. Se movía de lado en lado, Canadá o San Francisco, y llegaban los pensamientos a la ventana de enfrente, el del porno, con su guarrada a la vida de todos, con sus deseos, ganas, orgasmos, quejíos y poco amor. Me lo imaginaba allí arriba, con nuestro año en Marzo, ya lo sabía yo, Primavera. Y sonaban de eco nuestras risas, éramos reyes en aquella pequeña ciudad, escupíamos por doquier, éramos el hermano pequeño de Manolito Gafotas, paseábamos, gritábamos, nos miramos y volamos. Los reyes de los años XX, con la película de Hair de fondo, contaminando San Francisco: "voy a contaminar un poco San Francisco", y nos despedíamos de la última calada tan tranquilos, descifrando el cubo de Rubik tan poco listos y tan contentos.

Un poco de épica.

2011-03-02T01:50:00.002+01:00

Marzo me visita
para hacer la
primavera conmigo,
y yo
con éstos pelos, joder.

Dieciocho inviernos.

2011-02-25T22:06:00.002+01:00

Dieciocho es la palabra, junto a todos los inviernos, y seis las nuestras juntas. Y que no se te coman los días, porque tenemos que llegar juntas al Sur de Granada, donde vamos a juntar destinos y casualidades por doquier. Y nosotras, somos como los caracoles que no se comen las flores, como las costas de Santa Pola, que si hace tormentas, creamos olas, como los gemidos cuando se nos levanta la falda.

Así que, ni se te ocurra dejarme sola antes de tiempo en este putísimo mundo, muertas no valemos nada.

Palurdos.

2011-02-10T22:29:00.001+01:00

Pues yo soy de esas personas que tiene un almagemela
y que cuando la encuentras no para de salir flores de su boca, de la mía y de la de los demás por ver lo bonito que somos juntos.

C'est la vie.

2011-02-09T00:30:00.003+01:00

Y regresaste cantando "no te veré por un rato". Pues mira tú que bien.

Desayuno con amantes.

2011-02-04T17:35:00.000+01:00

No me dio tiempo a parpadear y supe que aquella noche era nuestra última noche en la que los gemidos saltarían por la simple y llana habitación. Y no importaba, seguíamos dándole al tema de sábanas, somier y colchón, contándonos historias y filosofando mientras oíamos gemidos al otro lado de la habitación ¡y menudos gemidos! Y menuda manera de gritar, menuda manera de hacerlo, que cojones, permíteme decirte que fueron cojonudos. Y filosofando mientras lo hacíamos nos dormimos de cansancio hasta que en las siguientes nueve horas estábamos montándonos de nuevo el festín que todo el mundo querría de desayuno, y acabamos en cafés con leche y cruasanes. Y a estas alturas entendemos que no necesitábamos desayunos para saber que esa noche fue nuestra última juntos, que aquella mañana fue nuestro primer desayuno casi por separado.

Cafés fríos.

2011-01-27T13:20:00.005+01:00

Desde el momento en el que me dijo que me quería,

lo supe.
Nosotros somos como
esas trampas del destino, en las que
nos decimos palabras bonitas

pero desaparecemos siempre en el puente equivocado.

Que pena que vivas en la otra punta del mundo porque te invitaría a tomar café en mi fría casa y no te dejaría salir nunca.

No tienes otro nombre.

2011-01-20T22:08:00.003+01:00

Fue pura casualidad que...

... tu simetría y la mía estuviesen igualados.

Éxitos fracasados.

2011-01-17T01:54:00.004+01:00

Buenas noches

hasta que el corazón
se nos cruce.

Nuestras maneras de perder el tiempo.

2011-01-09T23:59:00.004+01:00

Hubo un tiempo en el que decidiste quedarte en la cocina de mi casa y prepararme todo tipo de exquisiteces, yo en cambio prefería otro tipo de revolución, otra forma en la que pudiésemos movilizarnos con ésta forma de mover las caderas. Y también hubo un tiempo en el que el sol nos limpiaba las legañas de las mañanas con una ducha fría después de un buen revolcón lleno de gemidos y sensateces con un Party Team. Tiempos en los que nuestra ropa interior no salía del armario y no había manera de que las sábanas se despegasen de nuestro cuerpo, y con más tiempo empezamos a crear palabras por algún país extranjero sin saber que podían existir de nuestra boca. Y con nuestras mariconadas, lascivamente empezábamos a meternos lengua de una forma brutal. Lo hubo, en la que la poesía recorría nuestros cuerpos en forma Morse, y en la que no tenía que admitir que me dolías. Pero hace tiempo que no hubo tiempo de quedarte en el salón de mi casa, decidiste marcharte antes de tiempo.

M.

2010-12-26T12:48:00.009+01:00

- Quizás echar de menos sea algo demasiado frecuente en el ser humano y por tanto, quizás no merezca tanta importancia como se le otorga.
- Quizás sólo se quede en eso, en quizás.

Y es que quizá Marýa tenía tanta razón en sus palabras que no quisimos hacer caso a ninguna de éstas.

M y sus piratas.

El poder del mar.

2010-12-23T23:41:00.000+01:00

"Háblame del Mar" no para de decirnos a cada uno de nosotros, esperando juntar historias donde poder nadar entre olas y sal.

El poder del mar.

Camas oxidadas.

2010-12-19T16:23:00.002+01:00

Lo cierto de toda historia – ya acabada – es que lo único que puedo hacer es dejarte ir, y con la idea de que jamás vuelvas a cogerme de la mano diciéndome cuánto llegas a echarme de menos. Y sin amor ninguno que soplarte, vengo a contarte que tus historias son historias inventadas por mí, que no eres ningún Big fish, y que no quiero hacerme responsable de cuántas veces llegues a enamorarte y desenamorarte, así que, por si te interesa, te ofrezco las ganas de largarte de aquí.

Tormentas que nos visitan desde el Norte.

2010-12-17T02:39:00.001+01:00

No te preocupes si no llegaste a quererme de aquella manera libre. No importa, de verdad que no, porque si no me quieres como soy, con estas ganas de vivir, con este sin vivir en invierno vestidos cortos y en verano camisas a cuadros, es que llegaste a morirte en el momento en que mi falda alzó a lo más alto y no te dio tiempo a reaccionar ni a respirar.

Nunca pensó – ni quiso – llegar a lo más alto a mi lado. Qué tristeza, porque la luna habría quedado preciosa desde allí arriba.

2010-12-12T20:24:00.008+01:00

Intenté escribir

de tantas maneras

que mi cuerpo se puso de lado

y saqué todas las ideas de amor por
aquella cicatriz que en su momento

llegó a lamerme

con descaro.

Sálvame o mueres.

2010-12-08T14:31:00.003+01:00

Allí estábamos sin entender absolutamente nada, yo buscando respuestas y él contándome historias caóticas. Yo seguía sin entender nada y no supo otra cosa mejor que juntar palabras al azahar hasta llegar a decir "sientes que no ha acabado porque no querías acabarlo de ésta manera". Y sonreír un poco más. Así que allí le dejé, contando sus historias caóticas; y ahí me dejó, diciendo incoherencias que no llegaban a ninguna parte.

- Si al menos supiese que me echa de menos, si me contase que me echa de menos. ¿Sabes? un te echo de menos puede salvar vidas, puede salvarme la mía ¿lo entiendes?
- Ella me echó de su vida porque así lo quiso, y yo lo acepte. Me conforme con eso y me adapte a lo que venía después. En todo caso, yo te echo de menos.

Y aunque sabíamos que él no quería salvar vidas, ni morir todavía, sabíamos perfectamente que esa noche me quedé con media vida salvada.

(Cariño, al final vamos a ser Camaleones infiltrados en Koalas).

Ni el mejor amante.

2010-11-28T19:31:00.003+01:00

Aquello era una de las mejores relaciones que jamás había tenido.

Un día fue suficiente para saber el color de sus ojos y menos de cinco años para entender que ni el mejor sexo en un estudio de Nueva york nos iba a separar.

Noches reversibles.

2010-11-23T15:15:00.004+01:00

Quiero que tengas en cuenta – de una puñetera vez – que tenemos más historias en nuestros bolsillos que todas esas camas con pantalones de cremalleras y botones.

El destino apesta.

¿No ves que lo nuestro es raro? sigue intacto en mil pedazos y no logra romperse.

Tengo las ganas de meterte mano en el corazón.

2010-11-17T13:29:00.003+01:00

Lo has vuelto a hacer, me has metido a Noviembre entre mis venas como si de saliva a base de besos se tratase. Tengo el frío dentro del cuerpo y no hay quién vomite estás ganas de quitarte la ropa y meterme en tu cama, de paseos por París y meternos mano en cada puente moribundo que nos encontremos. Pero ahora lo sé, tenemos las ganas como si de malabares se tratase, y hacemos de aquí, como siempre, el mundo de Babilonia. Cambiando puntos de perspectivas, rincones preferidos quedándonos siempre con el mismo, y mintiéndonos en cada esquina mientras que nuestras miradas se chocan lascivamente y despertamos a todos los vecinos con el corazón puesto y sin mangas de repuesto.

Así que ya ves, aún después de tantos años sigo inventándome historias de cómo nos conocíamos en una segunda vida en la que somos corazones de reinas, sin ropa y con la certeza de que ahora lo sé, tú me acompañarás a los infiernos.

Matando por el hombre sin nombre.

2010-10-28T03:32:00.003+02:00

¿Qué estamos haciendo? Matando un poco por amor. Paseamos las miradas en busca de alguna consolación en alguna cama en la que nos follen salvajemente, o pedimos un poco de dignidad mientras que nuestro instinto animal no nos falla. Déjate de héroes, villanos y canallas, de gilipolleces en las que buscas cada noche una explicación que darte, estás aquí porque quieres matar por un poco de amor y no le pongas nombres a esto.

Yo en cambio, de vez en cuando, me paso las tardes buscando una razón por el cual el amor me mató a mí. (Ahora lo sé, y es que no vivimos lo suficiente como para decir “la felicidad en su cara”.)

Mañana te huelo.

2010-10-16T20:28:00.002+02:00

Hablaría de él de todas las maneras posibles, y de éste también, pero el pánico nos persigue y corremos hasta jodernos. En cambio, no para de olerme.

En cuanto a lo otro, no hay manera.

Me voy a lamer la vida.

2010-10-11T00:54:00.001+02:00

Aquella noche empezamos a lamernos hasta darnos puñetazos en el corazón, perdiendo todos nuestros principios en el caos del que me estaba metiendo. Y ahora contando los días entiendo que me ha abandonado, y con los sueños acojonados, intentamos cogerlos por los cojones.

Prometo no mencionarte que me quieras ocho días a la semana.

2010-10-09T13:32:00.002+02:00

Yo te hablaba de noches bonitas en las que aparecíamos en áticos de hóteles y contemplábamos la ciudad entera, mientras que a escondidas te sonreía y me imaginaba tu mirada penetrándome en mis pupilas y yo, casi sin oxígeno me escapaba. Y ahora, que he paseado contigo a tu lado, no hubo noches en donde contemplar la ciudad entera, pero sí callejones y puentes en los que mirarnos.

Aún me acuerdo de mis ganas de besarte, y que cuando lo hiciese estallaría de una forma que jamás habría podido imaginar en estos largos años ya. Estabas allí, mirándome en aquel bar con algún que otro deseo que nunca mencionarás y yo mientras buscaba alguna señal en la que salir fuera mientras llovia y recorríamos la ciudad entera, sin prisa, con amor en todos los rincones que nos encontrábamos, sin ser el ombligo de éste mundo que tanto nos rodea.

Cariño, que ahora hablamos de hacernos el amor
de arañazos en tu espalda mientras lames cada lunar de mi cuerpo.

Y a éstas alturas ya, no es que no quiera follarte el alma, quiero una vida en la que poder compartir sábanas de raso en noches como aquellas. Esto es el arte de quitar sombreros, y tú, te has metido en la boca del lobo, junto a caperucitas sin capas y ropa interior.

Vamos a bailar como hacen los muertos en el infierno,
y vamos

a lamernos

como

si fuese la última vez que nos vemos.

Yo te hablaba de secretos profundos en cada te echo de menos, y ahora, a lo largo de los meses, hablamos de como encontrarnos en cada orgasmo.

Los amantes.

2010-10-06T02:00:00.008+02:00

Su lengua larga llegaba a tocarme a una distancia que los escalofríos empezaban a unirse con mis sentimientos a flor de piel y hacíamos de ahí un baile excitante con todos los nombres posibles que empezase por "am".

Foto hecha por: Sara.

Sobre viviendo a vivir.

2010-10-04T01:27:00.003+02:00

Eran las vistas más horribles que había visto, junto a los de ella. Sus respectivas ventanas no daban a ningún lugar en concreto y en cambio, dabas media vuelta y allí estaba, una de esas vistas que te quedas sonriendo y con ganas.
Estábamos en un punto que no sabíamos como habíamos llegado allí, y sin besos de los que regalar, ni caricias en lugares excitantes que tocar. Y en cambio, nos estábamos gustando de una forma extraña que no lo llegaba a entender Madrid ni sus paradas de metro, pero es que Madrid tiene más que unas paradas de metro.

Y en cambio, ahora, me gusta más mi vida.
He llegado a hacerlo,

Vivir,

De verdad, sin prejuicios alguno.

He llegado a vivir en camas, y conocer besos de todos los lugares del mundo,
he vivido
en estaciones de trenes,
con frío,
con Agosto reflejando nuestras cara
en todo resplendor.

Y en cambio, he llegado a vivir
en esas vistas tan horribles que os hablo
con un cigarro a medias,
sin ser medias muchas veces de éstas.

He llegado
a tener tantas historias
en cinco días
que sé que he vivido.

Y ahora, me gusta más hacerlo,

Vivir,
sentir.

Con mis poesías de desconocidos,
mientras que no todo se quedaba allí parado,
y sentir que
cada una de esas palabras las había vivido,
y que había sobrevivido.

Recorrerme media ciudad
para encontrar una cama en donde dormir,
y sentir
que allí estábamos,
viviendo y muriendo por esto.

Nos gustaba,
Madrid nos gustaba,
y mi nueva ciudad
tenía ese toque que sólo los elefantes
saben hacerlo.

He vivido en un cuarto de baño,
con miradas,
en bragas,
con apetito sexual,
y
arrancarnos lo que nos quedaba de ropa
con la mirada
desde el espejo
hasta su ombligo y de ahí
signos
de deseo.

He llegado
a vivir a base de alcohol
y sentir
que estábamos haciendo lo correcto.

Y ahora,
que sus vistas horribles están en mi nueva vida,
las tuyas, una de las más bonitas
en los atardaceres,
en invierno sobre todo,
ahora que las tuyas se han ido de mi vida,
por un tiempo,
y
por nunca
sé que sus vistas
son las más bonitas con media vuelta.
Y ahora,
que tú, ni que yo,
compartimos los lunes
en cualquier
vista de nuestra cama,
sé que he vivido,
y ahora,
no me importa.

Los cigarros saben mejor en las vistas más horribles que he visto,
y ella lo sabe,
y a él no le dio tiempo a besarme.

Madrid sabe bien
con todas las vistas del mundo,
y aquí no se está tan mal
paseando de cama en cama, de sofás a sofás,
de besos a cualquier otra bebida a las tres de la tarde,
mientras que,
con pocas fuerzas,
seguimos en pie,
(sobre)viviendo a vivir.

No quiero ser más que el esqueleto de lo que he sido.

2010-09-27T04:52:00.003+02:00

"Si se va todo a la mierda, reírme entre los lamparones y que la humanidad entera mañana se muera y dé igual."

Caos.

Vamos a contar sentimentiras.

2010-09-24T18:33:00.005+02:00

Le había mandado una postal con manchas de café, su primer café en su nueva ciudad. Esa ciudad le hacía sentir de maravilla, le gustaba, era libre por primera vez, y los cafés sabían distintos – igual que sus manchas en postales -.

No echaba de menos como creía echar de menos, y vio por primera vez que hay cosas que no se llegan a nada. Madrid, era su siguiente destino, el centro del mundo, y si esto duraba así lo había conseguido, se sentiría segura allí.
Había hombres en lo que le esperaban en su cama, y hombres por los que tomar cervezas en días de mañana y en las noches un café para hablar un rato de la melancolía que recorre todas sus ciudades por las que había pisado aún sin pisar ni si quiera.
Sus poetas no la esperarían toda la vida,

y ella, en cambio,

espera a que las postales sigan sabiendo a café cubano, del bueno.

Tenía un secreto, y es que amaba amar,
había amado a todos los hombres con los que había estado y tampoco sin estar. Se había enamorado, bueno, ella siempre se enamora de un cualquiera,
y se volvía a desenamorar al día siguiente,
y cuando volvía las mañanas nubladas de lluvía se creía una zorra,
una cualquiera por las que joder a los demás,
sin consentimiento alguno.
Aunque a decir verdad, incluso haciendo sol, jodía a todo aquel que le viniese a decir cualquier palabra bonita por enamorada que estuviese.

Pero esta vez, estaba enamorada,
y no echaba de menos.

Esperaba sin echar de menos, y eso la mataba, mataba no poder echar de menos,

y sentir que

los quilómetros que se separaba

entre sus dedos con los suyos no servían ni si quiera

para decir una verdad.

Pero los cafés sabían bien en esa ciudad,
y su sonrísa seguía ahí,
pensando que hay hombres que es mejor no salvar.

Reality bites.

2010-09-22T22:31:00.004+02:00

"Puede que me porte mal, puede que te haga daño y puede que me largue sin pedirte permiso, y que me odies eternamente. Y sé que esto es algo que te da pavor porque soy lo único decente que has conocido."

Soy una sucia romántica.

2010-09-14T15:53:00.003+02:00

Nos desesperábamos por besarnos y de nuestras bocas sólo salían palabras mal sonantes y guarras, lo cierto es que me volvía loca su intento de ser tierno y de acariciarme las piernas con disimulo. No había nada ahí, nada en lo que volvernos locos. No hacíamos el amor como se suele hacer el amor, con cada parpadeo ya estábamos soltando flujos por toda la habitación, sin intención ninguna.

Y yo,

que soy una sucia romántica,

le mandaba a la mierda,

le gritaba,

le sacudía,

le pedía que me salvará,

gritándome,

me decía que me pudriese,

que no le amase,

que le acariciará,

y en todos los bares me pedía que no me fuese.

Nos desesperábamos por besarnos y de lo único que salían de nuestra boca eran palabras guarras y mal sonantes. No había quién saliese vivo de aquí siendo un caótico factor entrópico.

"Ha vuelto el felino a sacar las uñas" y su vida era la vida de los demás.

2010-09-12T18:39:00.000+02:00

Sus ojos verdes llamaban la atención en cada bar que entraba y salía, y su boca no hacía nada más que buscar otras bocas pidiendo encontrar sólo una. Era astuto y desconfiado, la vida no le daba tantas vueltas como él quisiera, y maldecía a cada boca que había besado, a cada pecado, cada lujuría que le recorría por las venas y entre las piernas. Maldecía cada cama y cada mirada que le suplicaban vida, mientras que él seguía arrastrándose por cada callejón sin salida, como un canalla siendo un héroe en la vida de los demás. Deseaba cada falda que recorriese por sus piernas y cada boca por su mirada. Sabía tocar con delicadeza cada rostro y hacer malabares en cada ciudad. Sí, era un canalla en toda regla, y la noche era trágica.
Habían llegado muchas guerras a su cama y ninguna por solucionar. "Mi vida junto a la II Guerra Mundial" pensaba cada noche mientras veía cada falda distinta tirada por el suelo. Su mirada recorría cada una de las esquinas de su habitación, buscando salidas, alguna que otra solución. En cuanto a su piel ¡Oh, mon deu! su piel... era tan fría que podías congelarte en una noche de primaverano, y a veces te hacía llegar al orgasmo más placentero sin quererlo pero queriéndolo.
Sus ojos verdes llamaban la atención y de repente, su boca hacía un intento de sonrisa, mirándose al espejo y haciendo malabares con cada una de ésas mujeres, sonriéndole y guiñándole el ojo, como si de una vida entera se tratase, como si traspasando cristales se encontrase, como si de ser un canalla era un terremoto, salvando vildas sin ser la suya, comiéndose cada uno de los ombligos, haciendo de sus palabras hechos, recogiendo cada trozo destrozado de todas sus víctimas dejándolas marchar por la ventana. Es entonces cuando los rayos de luz salpicada esa muchedumbre habitación, todos sus secretos de madrugada, todos sus cuadros de todas ellas y cada mirada de la noche anterior. Es entonces cuando se da cuenta que aquí los canallas son los demás por no decir adiós.
Y entonces, de vez en cuando salía a buscar damas, en bares que pensaba que eran cabarets, en cervezas creyendo que su vida le daría un huelco al corazón, como si de repente se encontrase en el centro del mundo, 360º al Norte y 180º al Sur.

"Ha vuelto el felino a sacar las uñas" y su vida era la vida de los demás.

Daiquiri blues.

2010-09-10T21:47:00.007+02:00

Yo también sé inventarme historias en las que apareces y desapareces de la nada con una taza de coffie,
con los besos a medio despedirse y con libros como los que tú y yo nunca seríamos, y nos paramos un momento en aquella casa donde hicimos el amor por primera vez en primavera y partimos a llorar.
No nos echemos de menos a estas alturas,

sino empezaremos

a rompernos antes de que Abril empiece.

- Cariño, somos un daiquiri blues, y con tu permiso, y sin esa casa por visitar aún, voy a romper a llorar.

¿Bailamos?

2010-09-10T16:57:00.002+02:00

Lascivamente quererte fue como un tango, decían.

Perdámonos entre la muchedumbre de los cuartos de baño.

2010-09-08T15:42:00.003+02:00

Son las noches alcoholizadas y el espíritu que nos rodean sin hostales con ventanas, ni ventanas a hostales. Son los bares sin camiseta y un sin fin de horas contigo en Salamanca, y en ninguna parte llegando a este punto.

Se nos ha acabado el tiempo y no tengo forma de hacerte aquí un hombre como Satanás me pediría por llevarme al infierno. Y no hay pecados que no hayamos hecho para caer en la tentación de lo delirante, ni excitarnos como es debido en medio de la calle para follarnos como dos posesos locos con amor sin amor ya por hacer.

Son las calles con nombres,

sin silbatos,

con posesiones,

sin éstos.

Con miradas y silbidos,

en los que

nombrarnos

por cada

mirada que nos echamos.

Y no hay domingos sin ti,

ni lunes al sol en Abril,

y no hay camas en los que echarnos,

ni formas en las que echarnos

de menos.

Y no hay otra cosa peor, pero que mejor, que este sol que nos trae Septiembre.

Habitación 113.

2010-08-29T04:18:00.004+02:00

Madrid y sus pensiones de menos de una estrella. Sí, con su ciudad entera y su habitación de australianas. Con el casco antiguo por las mañanas y nuestro café de buenos días. Con perder el bus para variar y con el alcohol esparcido por toda la habitación. Y su ático, Madrid tan pequeña y nosotros allí, con noticias en Francés, sin televisión que ver. Estábamos en alguna parte del mundo, en el centro, allí mismo, y no sabíamos cómo, pero lo habíamos conseguido.

Pero he de mencionar que si de alguna manera nos tenemos que mandar a la mierda, hagamoslo con elegancia.
Permítete mandarme a la mierda con estilo y con clase.

Magia.

2010-08-10T06:43:00.003+02:00

Vamos a tener que irnos de aquí,
a algún lugar,
a escondernos o a viajar.

No hay vidas.

2010-08-05T03:58:00.003+02:00

Lo cierto es que ya no hay formas (ni maneras) de hacer malabares, ya no hay risas de por medio, ni sexo en los ascensores después de llevarme a casa en brazos mientras nos emborrachamos por el camino o en el bar de los desayunos sin éstos. Con cervezas matutinas en las que de repente todo se convierte en frío y ya es invierno. Era como Diciembre en nuestros labios, a punto de pasar nuestra vida por delante. Y estallamos en primavera de tanto querernos, y de repente, quiero que todos los hombres del planeta me lleven a Lisboa. Y ahora es todo tan aburrido que te explotan las ganas y todos lo sentidos, y quieres mudarte del lugar, del país ¡del planeta! y ahí estás, buscando más hombres con los que reír, más bares en los que llevarte a desayunar sin éstos (con zumo de naranja los Domingos, por favor) pero no hay nada, y es todo tan aburrido que aceptas que te rompan el corazón de tal manera que te cueste enamorarte, pero no hay manera (ni formas). Y me pregunto ¿Es por esto por lo que no hay vidas en los planetas?
No hay vida.

Que fácil me llegas.

2010-07-27T01:12:00.002+02:00

Son los desnudos mirando entre las esquinas,
los bailes meneando el trasero,
el vino, el echarte de menos, los bares.
Son las cervezas mañaneras,
el pensarte, y el desesperarte.

Joder,
es que me llegas de alguna manera inexistente.

Y . (punto)

2010-07-10T15:51:00.001+02:00

Y es que os echo de menos de alguna forma, y sí, tengo vértigo. Tengo vértigo de que os vayáis y, si lo hacéis, me ahogo. Es alguna ley de vida que siempre he tenido, y es inevitable. Es una puta mierda inevitable que tengo aquí dentro. Tirarse y ahogarse, es más triste que morir como una estrella de Rock, joder.

Al final nada vale,
nada existe. Y yo, de alguna manera os echo de menos al final.

Me quito el sombrero, y las bragas.

2010-06-27T23:38:00.003+02:00

Nos queremos,
y eso es inevitable.
(y con nuestra valencia bajo nuestros pies).

Que bien nos sienta Madrid.

2010-06-18T01:59:00.002+02:00

Madrid,

y todo su resplendor.

"Madrid era su ciudad, y siempre lo sería."

Que poco más.

2010-06-14T04:27:00.005+02:00

"En el dobladillo de una falda cabe más alegría de la que él pudiera necesitar en el transcurso de diez vidas. Qué poco más habría que pedirle a la vida."

Ray Loriga - Ya sólo habla de amor.

La abstracción de la chica Alemana.

2010-06-09T07:57:00.007+02:00

Ahora sé que haciéndonos el amor nos encontramos en todas partes. Y ésta vez no eran cantantes checas o de Irlanda, resulta que son Alemanas y te guiñan el ojo estés dónde estés. De lo que estoy segura es que, me encanta hacer el amor contigo,

y bueno, para qué engañarnos,

que me guiñen el ojo de vez en cuando cantantes Alemanas.

Dieciocho suena demasiado bien.

2010-06-07T07:25:00.003+02:00

No se esta tan mal ¿sabéis?
Me gusta, sí.
Yo aquí, con mi dieciocho, a punto de comerme el mundo. Sí, porque el mundo no puede conmigo. Y míranos, aquí estamos, de pie, sentados, fumando y lo hemos conseguido. Esta vez nadie grita diciendo que nos liberase. Que no, que me estoy enamorando, con mis dieciocho años. Estoy enamorándome.
Y tú, pequeña,

prométeme que en ese viaje vamos a sentir las ganas por nuestras venas. Nos vamos a dar el revolcón que no pudimos acabar dentro del mar. Por razones no obvias (que las obvias son aburridas), vamos a aprendernos de memoria la ruta de nuestro cuello hacía nuestro ombligo, y de ahí, tiempo de cerezas.

(:

2010-06-03T15:59:00.005+02:00

¿Lo notas? Somos totalmente un jugo de primavera.

¡joder!

magníficamente

genial lo tuyo, con lo mío.

Y allá va,
que el show va a empezar de aquí a unos días.

http://www.youtube.com/watch?v=7WflwF29Dko

El lado íntimo de las horas.

2010-05-25T22:17:00.005+02:00

Su pelo corto,

su no saber sonreír en las fotos,

la playa, el sol.

"del viento la brisa, tu cara, tu sonrisa".

así pasamos las horas.

Íntimas horas.

Su acento, y la forma en como se reía,

mi forma de mirarla,

y su camiseta subida hasta casi quitársela,

con sujetador morado,

con arena de fondo, y cervezas en esquinas.

Su tabaco, y el mío. Los paseos,

y el abrazo final.

Así acabamos, con abrazos.

Pero las ganas nuestras no nos la quitaba nadie. N-A-D-I-E. Y he de mencionar (y Maryna estará de acuerdo conmigo) que ella es impresionante. Pero ambas sabemos - y el mundo también - que eso no es nada nuevo desde hace años.

Y así (casi) comenzó el Show.

2010-05-20T03:04:00.002+02:00

Con Valencia a nuestros pies, casi, casi, en el centro del mundo (casi), allí estábamos, hablando y charlando, comiéndonos el mundo (casi) a nuestra manera, y locos por la película quiéreme si te atreves. Con noviembre casi avisándonos de que llegaba el frío, con la gente paseando con prisa, como si estuviesen a punto de perderse el espectáculo de todo aquello. Él con sus ganas de jugar, y yo con mis tentaciones de hacerlo, “¿capaz de subirte a ese coche y bailar?”, capaz. Y con sus ganas de reírse y las mías de bailar, así lo hicimos. Con mi movimiento (casi) de cadera, y con los demás expectantes. Y así comenzó el show.

Dos años no son nada con sus ganas y
mis tentaciones.
No son nada como para olvidar a Edith Piaf y casi Noviembre.

Sí, algo así.

2010-05-19T01:38:00.002+02:00

Era amor a primera vista, a última vista, a cualquier vida.

Mariconadas.

2010-05-12T20:16:00.003+02:00

¡Venga ya, hombre!

A cualquier cosa le llaman poeta.

Que qué bonito es todo esto.

2010-05-09T21:17:00.006+02:00

Somos como los de verano azul, pero sin serlo. Cuestas hacía abajo, y ríos. Tú cogiéndome de la mano mientras yo intento no perder el equilibrio, y entonces te intento llevar en mi bicicleta de "machote". Pierdes el equilibro y quieres ser el caballero de todo esto, y yo decidida entre risas, coches y luces de nuestro alrededor me bajo y me pongo en el asiento de atrás.

Me caigo un poco,

y de repente dejo de tener culo (en realidad nunca he llegado a tener),

pero nos vamos a la cama, como si nada hubiese pasado, y nos hacemos el amor con ganas hasta encontrarnos en Cáceres, rodeados de cantantes de Irlanda, o de la República Checa, a saber.

- Es guapa ¿eh?
- Lo es, y me ha sonreído. Casi me enamoro de ella.

Y es que nunca fueron buenos los Sábados tarde con lluvia, pero ese día era todo de colores, verde, amarillo, azul, turquesa, morado y rojo, todos a la vez. Y formábamos un arco-iris con nuestras sonrisas, y nuestros "¡que bonico!" y mis "¡¡oooooooh!!", y seguíamos paseando, cogidos de la mano. Y con mi media boina, me reía. Y tú con tu calor me llamabas tonta, y yo no paraba de decir que qué bonito era todo esto, los colores, tú, el arco-iris, ésta vez paseándose por los huecos de nuestras manos. Pero tranquilo, Chat Noir está bien donde esta, y yo seguiré lamiéndote los Domingos. Pero no dejes de sonreírme.

qué pollas.

2010-05-04T01:49:00.002+02:00

Que yo quiero por encima de todo,
la música y la libertad.
Ah, por cierto,
tengo más polla que sentimientos.

Tú nunca lo sabrás.

2010-04-29T17:06:00.003+02:00

Todas las canciones me recuerdan a allí dónde soliamos gritar, en primavera con tu minimini falda, y llegó el invierno y llevabas pantalones rotos a cuadros y camisas sin abrochar. Pero siempre allí arriba, con mi risa de fondo y tus ojos de querer comerte el mundo, así que allí nos íbamos, a subirnos encima de los muros, con el vértigo y las ganas de volar.
Sabíamos lo evidente, yo quitándote libros y lugares, y tú cogiendo nuevas posturas, y te quejabas de aquello, siempre lo hacías, y yo me reía y te decía “no importa”, y seguía a mi bola. Y tú, ahora, con tu edad, y tu carrera, y tu vida ya hecha, y tus libros y tu lugar y tu cama en la que siempre duermes porque no quieres otra, y tus calles, y tus diez pisos con vértigo o sin éste, y con tus manías de querer volar siempre por encima de las nubes, y sin mi risa de fondo, ahora repites que no importa. Y ahora en primavera llevas pantalones a cuadros rotos y en invierno mini faldas. Tú siempre sorprendiéndome, pero nunca pensé que llegarías a hacerlo del todo, y allí dónde solíamos gritar ya no queda nadie. Tú nunca lo sabrás.

Rinocerontes.

2010-04-23T03:35:00.003+02:00

"Me das ganas de vomitar. No es que me des asco, no. Es que contigo, en mi estómago, en lugar de mariposas hay rinocerontes."

Púdrete, y en serio. Ésta vez sin mí.

Teoría del caos.

2010-04-20T16:04:00.003+02:00

"Por favor, dime que no eres uno de esos tipos. Porque una gota de lluvia caído en el mar hace diez mil años y una mariposa voló sobre la india, tú y yo estamos ahora aquí sentados disfrutando de un café que sabe a pis de cabra."

¿Qué echas de menos? ¿O qué me parece que echas de menos?

Mi vida, o algo así. Echo de menos sentir que estoy enamorada de esa misma persona, y que puedo dar mi vida sin importar el resto del mundo, o las mariposas volando sobre la india. ¿Sabes? No es como las historias de siempre, es algo más. Algo más que queda en nada. Y nada es nada, así de simple. Como uno y uno son demasiados. Nunca tendré tanta lógica en mis explicaciones ni seré tan explicita como la gente espera.

Lo cierto es que todo me parece más nada. ¿Cuando dejaste de estar enamorada? ¿Cuando empezaste a estarlo? ¿Había razones para cualquiera de estas preguntas?

No hay razones para cuando estás enamorada, las razones empiezan cuando dejas de estarlo. Y es una verdadera putada, créeme. La putada nunca existida del planeta. No me di cuenta de estar enamorada, hasta que sentí que podía echar de menos a una persona incluso hablando con esa misma persona. Lo sé porque lo he escrito tantas veces, pero no te creas ya que lo siento. Ni si quiera echo de menos. ¿Qué es echar de menos? Esta vez es distinto, echo de menos para conseguir lo que en su día obtuve. ¿Y que pasaría si yo hubiese movido el dedo meñique en vez del dedo corazón? Mi vida habría dado un giro 380 como siempre he querido. Londrés en Barcelona y Madrid en Nueva york. Y yo en el centro del mundo, echando de menos y queriendo a la persona más maravillosa del mundo. Porque sí, porque es la persona más maravillosa del mundo.
¿Pero cómo sé yo eso?
¿Cómo cojones he llegado a este punto? Ni si quiera sé llegar al punto en el que lo dejé. Es difícil ¿sabes?

No pierdes el tiempo.

Lo hago, eso es lo triste.

A la deriva.

2010-04-18T01:21:00.004+02:00

Absolutamente no estamos haciendo nada con nuestras vidas,

yatomarporculocontodo.
te echo de menos,
eso es todo.

¿qué sino iba a hacer Abril con mi vida?

Amantes con vidas rizadas.

2010-04-14T01:04:00.004+02:00

Echo de menos tus gemidos en mi cuello mientras hacemos el amor
en el balcón,
y enamorarme. Echo de menos enamorarme,
de sus sonrisas a escondidas,
y sus risas por teléfono.
Echo de menos escribir sobre él,
sobre ti,
de los hombres que he estado en su cama,
o cogiéndoles la mano después
de un concierto o una cena.
De vagabundos y chicos que iban en bicicleta por la playa,
y de vez en cuando contábamos historias,
de los cuales,
echo de menos.
También a Ismael Serrano al vuelo de mi falda,
y a ti imaginándote debajo de ella,
mientras me haces gozar llevándome al paraíso
como Adán y Eva por primera vez.

Echo de menos Madrid y mis escapadas de casa por encontrarme en su cama,
mis buenos días, sus “duerme más, pequeña. Es pronto”.
Mis llamadas, nuestros nervios por querer hacernos el amor,
y hacerlo a medias, no del todo.
Mis buenos días, que pierdo el tren. Duerme más, pequeño. Es pronto.
Desaparecer.
Echo de menos mis historias, y tú en ellas.
Inventadas la mayoría,
para qué engañaros. Pero en cuanto a él, no había manera de hacer malabares.
Sus jirafas, y sus rincones escondidos.
Mis manías de quererle de todas las maneras posibles,
y de escribir su nombre en cada esquina
que creía encontrarme con él.

Es imposible sonreír cuando todo esta entre medias,
es insoportable echar de menos.
Yo no podría ser una buena amante,
pero puedo llevarte a mi casa del Norte a ver películas en este primaverano.
Si quieres, luego hacemos el amor hasta el invierno.
Ya sabes, para dejar de echar de menos,
para ser más bonitos
y tener más historias.

Y mientras tanto, mi vida se está rizando,
ya podría cruzarse con la tuya y rizarse a la vez.
No, si la cosa es joder,
y no de la forma más bonita que yo sé,
que todos vosotros,
mis hombres, conocen.

Resumiendo, ¿cómo cojones puedo ser amante de tantas vidas?
No, si la cosa es echar de menos.